Eine neue Sprache

Bom dia e bem-vindo!

Leider ist dieser erste Blog nicht das, was ich Ihnen auf der Homepage versprochen habe. Es geht nicht direkt um Portugal, seine Menschen, seine Sprache, seine Kultur und Bräuche, seine Geschichte und seine Orte. Ich fühle mich wirklich schlecht dabei. Ich hoffe, Sie fühlen sich nicht getäuscht oder betrogen.

Dieser erste Blog ist zwar nicht das, was ich mir geschworen hatte, aber er handelt von unserer ersten Zeit in Portugal während der Pandemie und davon, wie unsere Erfahrungen hier uns zu verändern begonnen haben. Es geht auch darum, wie diese neue Sichtweise auf uns selbst unsere Sichtweise auf so ziemlich alles, einschließlich Portugal, verändert hat. Ich habe zwar für "wir" gesprochen, für mich und Zé, und wir werden beide umgestaltet, aber von nun an werden Sie nur noch meine eigene Stimme hören.

Zwei lange Jahre

Die Pandemie war, gelinde gesagt, einschneidend und erschütternd. Sie hat meine Sicht auf mich selbst, auf andere und auf die Welt zertrümmert und neu gestaltet, so wie es vielleicht auch bei Ihnen der Fall ist. Meine Perspektive scheint nun durch eine Art erschüttertes Kaleidoskop verzerrt(?) oder erweitert(?) zu sein. Es ist verwirrend.

Dinge, Menschen und Erfahrungen haben scheinbar mehr Farbe, mehr Komplexität, mehr Textur, aber ist das wirklich so? Diese Unterschiede zwischen "damals" und "heute" zu verstehen und dann zu erklären/teilen, hat meinen Wortschatz herausgefordert. Mir fehlen die Worte, um meine Erfahrungen zu beschreiben; irgendwie wirken sie - die Worte - wie schwache Klone von Begegnungen und Gefühlen.

Ich habe in der Kunst - sowohl in der Fotografie als auch in der Malerei - ein gewisses Maß an Ausgewogenheit und Gleichgewicht gefunden. Ich glaube, es war Jackson Pollack, einer meiner Lieblingsmaler des 20. Jahrhunderts, der sagte: "Kunst ist ein Weg, sich selbst zu begegnen". Für mich ist die Kunst zu einem Akt geworden, in dem ich eine neue Sprache lerne, um mir selbst und der Welt wieder näher zu kommen.

Von Angesicht zu Angesicht mit mir selbst

Ich bin von Natur aus sehr introspektiv und introvertiert. Die pandemischen Abriegelungen und die Isolation waren daher sowohl ein Segen als auch ein Fluch. Die Welt vor der Pandemie hat Leuten wie mir nicht viel Platz eingeräumt, also ein Segen; aber andererseits brauchen Leute wie ich die Selbstkorrektur im Spiegel der anderen, also ein Fluch.

Auch hier hat die Kunst geholfen. Der Akt der Introvertiertheit - die Herstellung der Kunst - wird durch den Akt der Extrovertiertheit ausgeglichen - das Teilen der Kunst als Einladung zu Gesprächen, Kritik und gegenseitigem Verständnis. Für mich hat das Kunstmachen in einer Zeit des Umbruchs ein Gleichgewicht geschaffen.

Kunst entsteht, zumindest meiner Erfahrung nach, aus meinen eigenen, sehr introvertierten Überlegungen zu dem, was ich sehe und erlebe. Jedes Werk ist meine einzigartige und, wie ich zugeben muss, manchmal seltsame Sicht auf die Realität. Vielleicht leuchte ich in eine Ecke, aber das Licht verfehlt vielleicht den Rest des Raumes. Andererseits könnte diese Ecke schon seit einiger Zeit übersehen worden sein.

Augenöffnung

Der Akt des Teilens dieser Kunstwerke war ebenso augenöffnend. Es war eine Bestätigung, ja, und danach habe ich mich gesehnt und dafür bin ich dankbar. Vor allem aber war es ein Prozess, der dem Schleifen eines Edelsteins aus einem rohen Klumpen Stein gleicht. Der Austausch hat zu einem Hin und Her, zu einem Geben und Nehmen und sogar zu einem Rauf und Runter geführt. Jeder Austausch hat zwar nicht unbedingt meine künstlerischen Fähigkeiten verbessert, aber er hat meine Ideen und Perspektiven geschärft und meine Sichtweise und mein Verständnis erweitert. Für diese Facetten bin ich gleichermaßen dankbar.

In vielen meiner Blogs, auch in diesem, werden Sie meine Kunstwerke sehen, manchmal Fotografien, aber oft auch ein oder mehrere Gemälde. Diese Bilder sind Teil meines neuen Kaleidoskops, d.h. der neuen Sprache, mit der ich meine, unsere, Erfahrung des Lebens in Portugal teilen kann. Das alte Sprichwort ist wahr: "Ein Bild kann einem tausend Worte ersparen".

Und wenn Kunst, wie Pollack sagt, ein Gespräch mit mir selbst ist, dann ist sie auch ein Gespräch mit anderen und mit der Welt um mich herum. Kunst ist ein Weg, mich zu erklären, mich mit anderen zu teilen. Sie ist mein Blick auf die Welt und ein neues Vokabular, das es mir ermöglicht, mit der Welt umfassender zu kommunizieren, sowohl zu sprechen als auch ihr zuzuhören. Lassen Sie mich das erklären.

Die Rettung der Welt

Jeden Morgen, wenn Zé aufsteht, spielt er noch im Bett etwa zehn Partien Solitaire auf seinem Tablet. Das ist, bevor er irgendetwas anderes tut. Wenn ich ihn rascheln höre, bringe ich ihm seine erste Tasse Kaffee und dazu ein Stück dunkle Schokolade.

Während er nippt und genießt, setze ich mich an den Rand des Bettes. Wir plaudern ein wenig über die Träume, die wir letzte Nacht gehabt haben könnten, und über die Konturen unseres bevorstehenden Tages. Unweigerlich sagt er: "Ich muss zurück, um die Welt zu retten". Er meint damit, dass er seine täglichen Runden Solitär zu Ende spielen muss.

Für Zé ist das eine schlichte, einfache Wahrheit. Solitaire beruhigt seinen Geist und vertreibt unerwünschte und unnötige Gedanken. Es schafft seinen sicheren Ort. Sein Solitärspiel ist ein konstruktiver und bejahender Akt. So gerüstet stellt er sich der Welt.

Als ich beschloss, ein Porträt von Zé zu machen, wollte ich mein Verständnis von der Person, die er ist, festhalten. Ich erinnerte mich an Caravaggios Heiligen Franziskus bei der Meditation. Ich hatte dieses Gemälde in einem kleinen Stadtmuseum in der Nähe von Mailand gesehen. Der heilige Franziskus starrt konzentriert nach unten. In seinen Händen hält er einen alabasterweißen Schädel, der das Licht auf sein eigenes Gesicht zurückwirft und es erleuchtet. Man versteht sofort, dass der Heilige Franziskus über die Geheimnisse der menschlichen Schwäche und Vergänglichkeit nachdenkt, über seine und die der anderen.

Das Bild, das ich für das Porträt von Zé im Kopf hatte, war ein abgedunkelter Raum, in dem das Licht seines Tablets sein Gesicht schwach beleuchtet. Er sitzt da, konzentriert sich, und er rettet die Welt.

Kunst, ein Akt der Selbstentdeckung

Zé auf diese Weise zu malen, hat mir ein Stück seiner Seele offenbart. Vielleicht ist es sogar richtiger zu sagen, dass der Akt des Malens meine Seele für ihn geöffnet hat. Ich begann zu verstehen, zu schätzen, dass seine morgendlichen Solitärrunden eine Mediation waren, eine Entleerung, um Platz zu haben für das, was der Tag bringen könnte, was auch immer das sein mag, ob gut, schlecht oder gleichgültig.

Das wäre schlicht und einfach Blödsinn, wenn Zés Leben nach dem Aufstehen und den morgendlichen Waschungen nicht so aussehen würde. Das tut es aber. Zé ist ein Mensch von großer Sensibilität und Freundlichkeit, aber auch von Stärke und Zähigkeit.

Er fängt behutsam Spinnen, Fliegen und Ameisen ein und spricht sie mit großem gegenseitigen Respekt an, während er sie nach draußen zurückbringt. Seine Taschen sind voller Erdnüsse, und wenn er geht, purzeln sie für die Vögel und Eichhörnchen heraus. Wir sind Vegetarier und haben um unseretwillen und um des Planeten willen auf Plastik verzichtet, weil er es vorgemacht hat. Jeden Tag läuft er eine Meile, um die organischen Lebensmittelabfälle des Vortags zur Komposttonne der Gemeinde zu bringen.

Retten Sie sich selbst

Erst als ich Zé gemalt habe, habe ich sowohl seine Verletzlichkeit als auch die Stärke dieser Verletzlichkeit besser zu schätzen gelernt. Wenn ich ihn im schummrigen Licht seines Tablets sehe, verstehe ich die Kraft kleiner Taten. Ich verstehe jetzt auch, dass die Rettung der Welt letztlich darin besteht, dass man sich selbst rettet. Ich fordere meine Macht zurück und nutze sie, um das zu tun, was ich tun kann, anstatt über das zu wüten, was ich nicht tun kann.

Jane Goodall, die große Primatenforscherin, hat gesagt: "Ich kann nur tun, was ich tun kann, und mehr kann ich nicht tun". Wenn wir die kleinen Dinge tun, die wir tun können, so wie sie es getan hat und wie Zé es jeden Tag tut, macht das den ganzen Unterschied aus. Es rettet die Welt. Es rettet mich, wenn ich meine Grenzen und meine Kraft besser verstehe.

Direkt aus der Box

Als ich mit dem Malen anfing, wollte ich etwas Großartiges machen, und zwar ohne Umwege. Ich wollte mein Können und meine Talente mit den großen Meistern des 16. und 17. Ich wollte mein eigenes niederländisches Meisterwerk schaffen.

So lächerlich das auch ist, und es ist lächerlich dumm, ich weiß, wie ich lerne. Es sind die Schwierigkeit und die Herausforderung einer Aufgabe und mein Streben nach Perfektion, die mich gemeinsam beseelen. Ich behaupte nicht, dass dies gute Eigenschaften sind, sondern dass sie einfach zu meiner Einstellung zum Leben und zum Lernen gehören.

In einem Artikel der New York Times über große Floristen hatte ich ein Foto eines Blumenstraußes gesehen. Es inspirierte mich. Er sollte das Herzstück meines holländisch inspirierten Stilllebens werden. Es gibt ein Paar antike Gläser, die ich besitze. Außerdem gab es eine Vase, die ich vor ein paar Jahren bei einem Besuch im Rijksmuseum gesehen und fotografiert hatte; dasselbe gilt für eine wunderschöne Holzbank im Alcazar, die ich ein paar Monate zuvor gesehen hatte. Diese würden die Komposition zusammen mit einigen unserer Bücher als Modelle für alte Wälzer vervollständigen.

Eine neue Sprache lernen

Bruegel hat von mir nichts zu befürchten. An diesem Gemälde stimmt so vieles nicht, dass ich kaum weiß, wo ich mit meiner eigenen Kritik beginnen soll. Soll ich mit den unscharfen Schatten beginnen, die die Vase links erscheinen lassen? Oder mit den Schatten, die das Buch auf der rechten Seite wirft und die ich auch nach stundenlangen Versuchen nicht hinbekommen habe?

Ich hatte jedoch Recht, was meinen Lernstil betraf. Der Prozess fesselte mich so sehr, dass ich neun bis zehn Stunden am Tag arbeitete. Ich fummelte herum, fügte hinzu, radierte aus, ordnete um, versuchte dies und das, um eine Perspektive zu schaffen, lernte die Bedeutung des Schattens und war völlig frustriert über die Bedeutung des Schattens.

Durch das Fummeln und die Frustration lernte ich, dass die Malerei mir half, eine andere Art von Erzählung zu schaffen, eine in einer anderen Sprache als die Schrift. Ich entdeckte auf eine Art und Weise, die mir vorher nicht bewusst gewesen war, dass die bildende Kunst eine Geschichte erzählte, die sich nicht gut in Worte fassen ließ; die Gemälde und Fotografien boten mir ein neues und ergänzendes Vokabular. Menschenskind, dachte ich, Dr. Seuss und all die Caldecott- und Newbery-Preisträger hatten die ganze Zeit recht gehabt! Natürlich hatten sie recht.

Noch wichtiger ist, dass ich durch diesen Prozess so viel mehr über mich gelernt habe, was nichts mit der Qualität meiner Kunst zu tun hat. Ich lernte, dass ich das, was ich in Portugal sah und erlebte, mit anderen teilen wollte, was zum Zweck von Portugalizar geworden ist. Ich lernte auch, dass mir die Worte fehlten, um diese Erfahrungen zu übersetzen und mit anderen zu teilen; ich stolperte. Am Ende musste ich mich entscheiden, was wichtiger ist, die Form oder der Inhalt, d. h. ein perfektes Bild oder meine Geschichte zu teilen?

Okay ist gerade gut genug

Die Fotos und Gemälde, die ich in diesen Blogs mit Ihnen teilen werde, sind vielleicht nicht ganz so gut. Ich bin zwar eine begeisterte Künstlerin, aber ich bin Autodidaktin und lerne und entdecke immer noch sehr viel. Was Sie sehen werden, ist alles andere als perfekt: Die Perspektiven sind schief, die Schatten sind überall, die Gesichtszüge sind verzerrt, aber nicht absichtlich (ich bin kein Picasso!). Es macht mir jedoch viel Spaß, neue Tricks zu lernen, vor allem als "alter Hase".

Meine Kunst ist nicht perfekt und muss es auch nicht sein. Das Malen von Zé half mir, ihn klarer zu sehen und ihn ein wenig besser zu verstehen; außerdem konnte ich mich selbst in seinem Spiegel sehen. Als ich mein holländisches Meisterwerk fertiggestellt hatte, verfügte ich über ein neues Vokabular, mit dem ich mich anderen mitteilen und auch besser verstehen konnte, was andere mir zurückspiegelten.

Der Akt des Kunstschaffens hilft mir, unsere kaleidoskopische Geschichte in Portugal ein wenig ausführlicher mit Ihnen zu teilen. Außerdem hoffe ich, dass ich durch die Herstellung dieser Bilder lerne, aufmerksamer zuzuhören; ich glaube, das ist der Fall.

Nichtsdestotrotz hoffe ich, dass Ihnen die Bilder genauso viel Spaß machen, wie mir das Fotografieren und/oder die Herstellung der Bilder. Vielleicht finden Sie sie als Ergänzung zu den Blogs. Ich hoffe, sie lenken nicht von dem ab, was ich Ihnen über Portugal mitzuteilen versuche. Lassen Sie es mich in den Kommentaren wissen, während wir weitermachen.

Nächste Woche, das verspreche ich, wird der Blog über einen direkteren Aspekt des Lebens in Portugal handeln. Até breve!